Cos'è la poesia?
Non c'è risposta certa.
No, non conosco il trasporto
o l'animo degli altri.
E nemmeno se il fiore
illanguidisca il cuore
o se, alle cinque della sera,
l'ossido davvero seminò
cristallo e nichel.
Non so se avesse poi ragione
Gabriel,
o Pablo o Rafael.
La poesia venne a me
o forse la chiamai.
Un cielo squadernato
di  favole ed ardori 
mi apparve all'improvviso.
E costellazioni limpide lontane,
sbuffi di cinereo cobalto,
discese nel profondo,
colpi d'ala nell'immutato
azzurro.
Così fu la poesia.
Un mondo indovinato
con occhi differenti,
una farfalla che vede
il sole e si innamora.